Christian par Christian
« Madame, cria le corbeau, c’était un temps déraisonnable ! Qui puis-je ? Et son « qui puis-je » sonnait comme les fleurs de la luzerne où paissent les pinsons. La vieille, somme toute électrisée, rua de l’arrière-fessier, vers l’oiseau. Un peuplement de cheveux – aux hanches – envahit l’espace comme un pincement de cœur. Aussitôt que cet évènement […]